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Pour lire plus de poèmes de Charlot Lucien visiter: http://www.mioch.net/html/poetesalaune.html Répliques On a tiré quelque part… Une mère, -Une mère –puisqu’il ne saurait être autrement- Une mère dont l’enfant était au dehors S’est mise à hurler à la mort… Sans pause, La chose Le cri Est parti Quelque part du fond de ses entrailles Et dans un roulement tumultueux Dans un grondement sourd S’est engouffré dans sa poitrine dilatée Avant de jaillir de sa gorge Avec la force de l’orage Qui éclate brutalement après d’interminables minutes. On a tiré quelque part Un militaire de l’époque, Puisqu’il ne saurait être autrement, Un militaire de l’époque donc, S’est mis à ricaner, Et à son tour a tiré Quelque part, Sur la foule Quelque chose palpite sous l’ile… Quelque chose palpite, palpite sous mon ile… Certains racontent Que l’esprit des Arawaks, des Ciboneys et des Tainos Indiens décimés par les envahisseurs, S’agitent dans les profondeurs souterraines Des grottes du bassin Zim S’enquérant encore de la raison de leur mort; D’autres assurent Que le sang versé des enfants de la Guinée et de Dahomey Bouillone encore fumant, dans les entrailles de mon ile, Incapable de sècher en paix. ; D’aucuns racontent enfin Que que les os des envahisseurs Cliquent encore de terreur Dans leurs tombeaux; Dessalines, ont-ils eu bruit Entend s’assurer lui même Que même les squelettes sont morts. Et ces battements de tambour infernaux Et leurs échos multipliés à l’infini, Qui ébranlent le silence et le calme de la nuit Augurent quelque chose de formidable ; Quelque chose palpite sous mon ile, J’ignore ce que c’est : Dessalines au bras implacable, Arawaks, Ciboneys aux regards encore incrédules Enfants de Dahomey déracinés, J’ignore ce qui palpite sous mon ile, Mais la où tu perçois la terreur mon frère, J’entrevois L’Espoir (2003) La première pierre Son corps tressautait d’horreur sous sa tunique Amassé à même le sol brûlant, La tête entre les bras, Le visage contre la poussière Dans l’attente d’une fin atroce Atroce, et salvatrice. A quelques mètres trop près, La multitude s’excitait, Yeux luisants, lèvres écumant l’injure Et les doigts frémissants d’impatience Sur les pierres déstinées à la lyncher. Et voici, entre la masse tremblante sur le sol Et la foule hurlante et pantelante Une nuée de poussière s’avance Au milieu de laquelle emerge le Nazaréen. Et le silence s’impose, oppressant. De la main il étend un geste large sur la foule Qui s’achève le doigt pointé sur la forme frémissante. -Approchez, approchez tous, exhorte t-il, Et que celui qui n’a jamais péché, Jette la première pierre. La multitude alors parut s’évanouir à l’horizon Dans un mouvement evanescent, Et le seul bruit sourd des pierres Tombant dans la poussière Se fit entendre un à un. Le Nazaréen se pencha alors Sur la forme affaissée Qui lentement revenait à la vie Et lui souleva les paupières: -Ce fut … un cauchemard…murmura t’il, Vas, et ne pèche plus. La Femme se leva, et s’en alla, Entre ses doigts encore tremblants, Un souvenir : Une pierre, Sans doute la première, Que personne N’avait pu lancer… Reversibilité Regarde, me dit la fleur La flamme passionée de mes pétales. Voici, je regardai, Et ajustant mon talon dessus, Je l’écrasai contre le sol Regarde, me dit la papillon, L’arc-en-ciel se mire dans mes ailes. Je regardai, et, Lançant une main meurtrière, Je le broyai entre mes doigts. Vois chantonna le ruisseau, L’émeraude cristalline de mon eau. Je regardai, puis, Raclant ma gorge, Je crachai dans son cours avec volupté. Plus loin, l’oiseau pérorait dans l’espace, Me narguant de ses croassements, Se croyant inaccessible. Je ramassai la pierre, Et visai. L’oiseau cessa de chanter, Et se percha sur la branche Contemplant quelque chose sur le sol. Je le vis becqueter des brindilles, des fleurs, Et les lâcher au bas de l’arbre… Je m’approchai, Et voici, Gisait dans la boue, La tête éclatée, sanglante Et pétalée de fleurs, Mon fils, Mort. Rocher fissuré Ton visage était ce roc millénaire Immuable et impénétrable Bloc de granite noire. Quelque chose scintillait La dessus ; Je m’approchai : Ce n’etait ni la pluie, ni la rosée ; Une larme Par une fissure S’écoulait subrepticement.
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